Les pétales ont dérivé à l’ombre des ormes, dociles. L’enfant non plus ne s’est pas longtemps débattu. Cet être que je n’ai pas connu et qui m’accompagne, dans la beauté des êtres perdus.

Les fleurs sont abîmées à présent, la bruyere pimpante le jour de ton inhumation est toute rabougrie. L’été a passé, simplement. Il faudra trouver quelqu’un pour nettoyer la tombe.
Je me souviens de notre cerisier gorgé de sucre noir, ses bons gros fruits que tu m’accrochais aux oreilles. L’arbre parasol qui veillait sur nos retrouvailles ensoleillées a laissé la place à un moignon carbonisé.
Le trou dans l’écorce ouvrait le plus bel âge de l’amour ; les émois du corps versé dans la fraîcheur et l’humidité secrètes nous seraient-ils dérobés en même temps que la sève ? 

Au dos de l’arbre, empreinte vertigineuse du printemps, le bruissement des feuilles et des bouquets roses  descendaient  en rigoles verticales dans mes membres tendus.

Je me souviens d’un basculement, des jambes entre mes jambes, vertèbres contre racines, ton désespoir venu se frotter à mes sens embrumés, nos parties vives muées en spirales ascendantes.

Réécriture des " arbres se défont à l'intérieur d'une sphère de brouillard" de Francis Ponge Le Parti pris des choses (1942)

Dans le brouillard qui entoure les arbres, les feuilles leur sont dérobées ; qui déjà, décontenancées par une lente oxydation, et mortifiées par le retrait de la sève au profit des fleurs et fruits, depuis les grosses chaleurs d’août tenaient moins à eux

Dans l’écorce des rigoles verticales se creusent par où l’humidité jusqu’au sol est conduite à se désintéresser des parties vives du tronc
Les fleurs sont dispersées, les fruits sont déposés. Depuis le plus jeune âge, la résignation de leurs qualités vives et de parties de leur corps est devenue pour les arbres un exercice familier.

Je suis un paysage mental
une lande piquée d’ajoncs et au bout il y a la mer bleue.

Je suis Rome parfois
mes ruines sont exaltées
ma pulsion dans le Tibre entravée, lourdeur boueuse sous le pont Sant’ Angelo.

Ville résistante, ville ouverte
je suis un labyrinthe- à parcourir en tout sens
je suis le cadre - pour retenir les chemins qui égarent
mais aucune ligne à suivre mais aucun cadre à garder finalement.

Je suis fragment, je suis collage
Serments et badinage
Bribes de sincérité arrachées au temps
butoir de mots entêtants et d’images
froissées, découpées, recomposées puis disparues  de nos murs blancs.   

Je suis Berlin à Rome et Rome à Berlin
Je suis Unica je suis Monica je suis Léa
Je souffle au cœur de l’homme jasmin dans le désert rouge
Je fais des anagrammes, analepses anaphores etc
Je vagabonde à la frontière- exaltation/ dépression
Je me fatigue, m’épuise et ne trouve repos que dans les trains de nuit.