Elle, si citadine. Mutante achevée de l'espèce mégapolophile.

Elle si peu citadine.

Elle a longtemps avancé dans des décors de théâtre.

Gratte-ciel  sans vertiges.

Vertiges du haut de ses rollers. Du haut de ses vingt ans.

Traçant  les avenues de Manhattan à l'ouest de Central Park.

Bercée par l'écho des lumières sur les grandes façades  de briques

Par la sonorité grave des mots enclos dans le ventre des architectures

La cavalcade des chevaux qui ébranle la quiétude du fond de vallée.

L'épure de Mondrian envahie de fleurs.

Le pissenlit à l'heure. Les gelées impuissantes.

L'ortie rebelle comme tapis rouge des rives

Le Crevon débordant d'énergie.

Cette odeur permanente de consumé

Ces corbeaux éboueurs qui croassent leur arrogance

Ces chiens grégaires errant dans la moiteur des plages

La vague chaude de l'océan indien sur le corps

Sur les maisons fragiles des pêcheurs

Sur les palmiers de cartes postales.

La syllabe que l'enfant adresse au monde

Son regard qui pénètre et s'accroche

Son sourire

Une présence magnétique

Son sourire

Son regard qui pénètre et m'accroche

La syllabe que le monde adresse à l'enfant

La syllabe que mon père nous adresse

Son regard qui pénètre et s'accroche

Son sourire

Une présence magnétique

Son sourire

Son regard qui pénètre et m'accroche

La syllabe que je ne peux plus lui adresser

Les gratte-ciel comme des bougies.