Le Celta

Le Celta. 8h 30 
Le laveur de vitres est colossal. Silhouette et ampleur du geste. Ne freine pas son énergie, celui-là.
- Si on l’fait pas là, maintenant, on l’fera jamais !

 Dany me raconte ses vacances. Toscane. Ombrie. Frontières floues. Bourvil et Lino Ventura aux murs. Des rideaux cramoisis. Le mec au comptoir, cramoisi.

 Ce matin, il a la tête des mauvais jours. L’a bougonné en entrant.

 - Un p’tit noir ! Bien arrosé ! J’arrive pas à m’réveiller !

- Ah parce que toi, t’es du genre à t’réveiller ? Laisse-moi rire, tu dors tout d’bout 24/24. Tu veux dire ! Et puis t’es pas tout seul…On s’demande ce qu’il faudrait qu’il vous tombe sur la gueule pour qu’ça r’démarre dans vos cerveaux.
- C’est sûr ! Chui pas du genre à faire des noeuds avec…

     Pour être "pas du genre à faire des noeuds avec", c’est sûr qu’il est pas du genre, ce plouc. Binaire qu’il est. Ah ça ! Pour commander des verres, pour échapper à bobonne, il sait y faire. Mais dès qu’il s’agit d’aller discuter politique, perso et sentiments, pfuitt plus personne.

 - T’avais dit quoi déjà tout à l’heure ? C’est pas qu’il me faille du temps pour synthétiser. Avec toi, ça serait plutôt pour me reconnecter.

- Ouais, disons que c’est l’éternelle histoire du fil rouge et du fil vert. Y a un moment faut s’arrêter d’s’branler avec les fils !