La Fiorita

Tête d’ail / Terre de Sienne / Pavé

I

Elle a passé sa tête d’ail à travers le trou de la porte, La Fiorita.

Il y a longtemps, petite fille aux nattes tressées serrées, assise au bord de sa chaise, cartable posé à ses pieds.

Il y a longtemps, Rita, je la voyais et ça me serrait.

Faudrait pas croire, faudrait pas, la Rita, la Fiorita, quand elle marchait la tête haute sur les pavés.

Terre de Sienne. Terre de merde.

Faudrait pas croire. La putain de foutue tête d’ail qu’elle est devenue !

II

Elle tenait le haut du pavé

La petite tête d’ail

Dans l’épicerie fine

Couleur Terre de Sienne

III

Sous les pavés y avait quoi ? La haine

Les lacrymo les boucliers

Ils chargent, les têtes d’ail!

Il n’y avait pas que de la Terre de Sienne

Sous les pavés

Fiston !

IV

Boutique à touristes

Têtes d’ail sur Terre de Sienne

Beaucoup de fruits

Beaucoup de couleurs

La douceur du décolleté de Rita

Un peu plus loin,

un vieux

en train de crever

sur le pavé froid

V

J’ai mélangé les têtes d’ail

Puis j’ai cogné les dés. Il y avait de la formule dans l’air.

J’ai gratté un peu de Terre de Sienne d’entre les pavés.

Et j’ai lancé le tout en pensant qu’il ne pouvait

plus jamais rien nous arriver désormais