Chapitre 11

Se recroqueviller, se tasser au sol et être prise dans des bras, rire aux larmes et sangloter, traverser villes et campagnes avec allégresse. Le mouvement de l’amitié.

Chapitre 13

Etre ou ne pas être…l’outsider. Celui qui observe en oubliant de vivre. Manipuler le détachement, l’analyse et la falsification, tout retourner en une fois habile comme à l’occasion de la Chandeleur sautent les crêpes. Préférer le récit aux digressions. Se contredire et affirmer l’inverse. Avant-hier, il y a demain.  Se référer à la loi du silence sans oublier la position originale du larynx chez Homo sapiens et la liberté de se taire.

Chapitre 15

Bouger dans la pénombre est ne plus savoir se placer. L’on peut ressentir cette émotion en lumière crue itou. A l’inclinaison de quel passif puis-je me reconnaître dans le miroir ? Un recul nécessaire avant de franchir des heures mornes, de celles qui ne comptent pas, me fut par hasard suggéré par une promenade au-delà de la garrigue. Dès lors, surseoir aux désirs qui freinent – je parle des regards portés sur soi – devint presqu’un jeu d’enfant. Qui sait si cela est éphémère…

C’était une matinée d’un hiver blafard sans poids, délesté des feuilles souillées des parasites septentrionaux. Le regard de la femme altière l’intimidait, ses yeux levés au plafond avant qu’elle ne pose sur un tabouret ses cartons à dessin. Entre ciel et terre, il fixait un point de départ avant la mer plate qui le cernait, il était perché sur l’immense queue d’un cétacé, il songeait à Tyrtée chantant pendant le combat. Puis revinrent les réalités, autour de lui le calme de la terrasse, en dessous le vallon dans l’obscurité et la rosée. Et la reprise du texte destiné à ses étudiants. Les gaz de schiste sont contenus dans des roches de même nom et situés à des profondeurs comprises entre 2000 et 3000 mètres. L’injection d’eau, de sable et de détergents à haute pression fracture les schistes libérant les gaz qui remontent alors à la surface, trajet durant lequel peut s’effectuer une pollution des nappes phréatiques via les sels, les métaux lourds et les éléments radioactifs voyageant au sein du mélange eau-gaz.

Il avait entraperçu ses orteils déformés qu’il aurait souhaité corriger à la craie poudrée ivoire, un tatouage au mollet – deux poignards dégoutant le sang. Eclairer le monde, avait-t-il pensé, jouir d’être Basquiat versus XIXème siècle. Lui ne donnait de leçon ni à Matisse ni à Rouault. Marier le carmin et le cobalt dans des arabesques océaniennes, refaire le dessin 2879, celui qu’il avait dédié à son amie voyageuse décédée.Ce qui le fait chavirer, c’est la mise en mouvement d’une créature vierge mi végétal-mi animal, c’est narrer le souvenir lointain de Fellini qui s’abreuve au Café Müller, c’est souligner dans l’intimité du geste, son vécu.

Autour de lui, la lumière trouée absente à elle-même, des plans, de la géométrie - flaque des massifs, cyprès soulevé sous la bleuâtre sélénite, puits lumineux. Laissez-moi vous raconter le parquet huilé de la cire matinale qui couine sous les talons des femmes silencieuses. Du rose gréseux des murs se détachent des figures allégoriques aux volutes encrées et arrière-plans étouffés. Président en ces lieux les piétons dandys, costumes sur mesure et robes au tombant de taffetas moiré. La rumeur des âges, l’aura des conquêtes et le faisceau des pertes. Même si Beth Gibbons pleure de son timbre voilé.

La lune évidait son croissant, les producteurs extirpaient de leurs camionnettes tomates cramoisies, oignons doux et artichauts violets derrière lesquels s’affairaient le fromager, le boulanger et le volailler. Il fallait rédiger le cours du lendemain. Les gaz de schiste –ainsi que les huiles – représentent un enjeu énergétique, économique et géopolitique primordial en France qui disposerait à priori de réserves importantes dans les bassins sédimentaires du Gard. Quid du bilan carbone ? Quid des dégâts environnementaux locaux? Quid des risques de sécheresse inhérents à l’intense consommation d’eau ?

Retour 1826-1898, "le rare, le singulier, l’étrange", trinité en italique. Apposés les feuillages, les sceptres, les feuillages, l’albâtre et le mauve, les feuillages – une promenade dans les Jardins de la Fontaine au crépuscule – brumes pieuses et ruines dissonantes, des SDF aussi et des amoureux dissimulés. Le cauchemar de Robert Wyatt esquisse trois accords. Il lui a pris la main, elle était molle, de lassitude éloignée de sa hanche fuchsia, tangerine, citrus, il  ne sait pas, il a toujours confondu. Chaque jeudi, il aurait aimé l’accompagner à une de ces visites-conférences derrière la gare. De A à Z, Quatuor pour flûte, clarinette, basson et cor ou bien dédicace par un auteur méconnu, encore lecture de textes surréalistes sans interruption de 10h à 17h 45.

Il fusionnait Wuppertal et Fukushima, chorégraphie et arts martiaux, pluie de pétales blancs et flocons de neige. La voix rauque se rappelait à lui, cela ne le faisait pas rire, par 17 fois prononcé son prénom.Son stylo bien en main, il recopie. La loi du 13 juillet 2011 a fait de la France le premier pays au monde à interdire l’utilisation de la technique de fracturation hydraulique pour l’exploration et l’exploitation des gaz et huiles de schiste. Mais les industriels n’ont pas renoncé.

S’introduire la nuit par effraction, lanterne à la main, yeux charbonneux quêtant l’ombre et la surprise…peut-être une fée aux griffons. L’aube s’achève, décidemment rien n’est insoluble. Il se fait reptile et papillon, vorace et lent. Il se garantit des projectiles en dressant bien haut son bouclier onirique au-dessus des fièvres saupoudrées de pistils de phalaenopsis qu’elle lui aura légués. John Coltrane a fait taire son audacieux saxo, les voix des passants montent de la calade, Pina s’est éteinte. Dans la frénésie des percussions de Rio, black & white, ne touchent plus terre les femmes et voltigent les hommes. Under desire final cut.

Lui sait résoudre l’énigme…si Gustave Moreau était une femme, il serait Pina Bausch.

   Foto: Gert Weigelt

                  Du Nil à Alexandrie, Histoire d'eaux

C’était un homme qui titubait de tout son être. – Martiennes, les heures devant moi, voilà ce qu’il lui plaisait à dire. Jeune, il habitait impasse de Etamines, une maison proche de celle de ses parents à elle. Dès l’adolescence, il cultivait l’étrangeté. Fern était son surnom. Elle l’avait questionné. – J’appartiens au passé comme les fougères. A d’autres moments, il menaçait. – Je carboniserai et vous avec moi ! Quand il eut vingt ans, il disparut. Certains prétendaient l’avoir rencontré à Goa, à Marrakech ou à Rodez.

Un jour il revint. Sa parole fusait quand le crépuscule tombait sur les volets mordorés. – J’ai vu le ventre de la pierre, devant les eaux déferlantes de la cataracte de Semna, j’ai poursuivi les crocodiles sur les limons de la presqu’île de Maréa, j’ai enveloppé des visages radieux d’un châle de lin bouclé, j’ai construit les thermes du lac Mariout dès lors que les crues ne duraient plus quatre mois de trente jours, j’ai bravé Hâpy l’androgyne sous le bruit du vent de Cyrénaïque, j’ai comblé les points névralgiques avec du bois stuqué et du grès nubien.

Il faisait le hâbleur devant un public de jour en jour lassé et renouvelé. De jour en jour elle le suivait n’ayant rien d’autre à faire, peut-être l’avait-elle attendu mais rien n’est moins sûr.

A elle, il murmurait et elle le laissait faire, incrédule. – L’ouest est une terre de sommeil, d’où le brome suffoquant s’exhale telles les balsamines dans le parc de Tessé. Nous remonterons ensemble les eaux depuis Méroé et nous rejoindrons la campagne napoléonienne.

Ensuite, il lui arrivait de rester silencieux mais cela était rare.

Sa voix à elle était basse, douce et triste, une infusion de gingembre et de miel. Elle songeait que peut-être lui fallait-il écouter l’écho plutôt que le souffle jaillissant de lui comme du vieil autoradio de son père. Elle ne perdait pas patience mais à trente ans, elle ne savait pas encore ce qu’est rire et aimer et danser et enfanter. En attendant, il la faisait rêver aux ampoules à eulogie de Saint Ménas qu’il avait dérobées, elle voyageait de chapelles funéraires en puits de Joseph, d’esquifs de papyrus en vis d’Archimède. Elle préférait ignorer les intonations malades de l’homme qui depuis longtemps parlait seul.

Une fois, il lui offrit un ex-voto, une figure de métal martelé à l’effigie d’Apis, le dieu taureau. Une autre fois en hurlant – Je fais la guerre à  vous tous ! il la frappa.

C’était un homme qui titubait de tout son être. Tout jeune il avait quitté son oncle et sa tante. Dès lors, il ne faisait que persécuter. Il était le Nil, de chute en chute, jamais capté jamais asséché tout à fait, trop désert et trop saumâtre. Il fut disparition pareillement à celle du 21 juillet 365 quand citernes et norias d’Alexandrie furent réduites à néant par un tsunami au large des côtes méditerranéennes.

Il devint absence qu’elle ne pleura point.