Dans la pénombre, une barge s’éloigne avec à son bord des bikers bourrés à la coke mexicaine, debout et chancelants au-dessus du bayou, aussi dangereux que les alligators qui ne dorment pas. Plus tard dans la soirée un calibre se lâche sur un pauvre bougre agenouillé en sa nudité, des gosses se terrent dans les baignoires et les hélicoptères déboulent à ras les maigres brins d’herbe. Au fond d’une bagnole à pleine vitesse, cogner encore et encore pour qu’un nom soit prononcé, cogner ! Il ne fait jamais froid en Louisiane

Qui n’a pas vu les épisodes de la série créée et écrite par Nic Pizzolatto et diffusée sur HBO n’envisage peut-être pas que l’éradication de sa propre violence ne se fait qu’après avoir accueilli les voix disparues, quoiqu’il en coûte.

Il est un bien-être que celui d’éprouver d’intenses émotions, de celles qui replongent dans le passé et ses aspérités.

True Détective, c’est la route des deux inspecteurs Rust Cohle et Martin Hart bordée de champs de canne à sucre, balisée par des pontons de pêcheurs au bout des mailles stagnantes que trace le fleuve en  surimpression duquel une zone industrielle délavée suffoque.

True Détective c’est un suspens qui ne laisse pas de répit sauf le temps de fabriquer un bonhomme avec une canette de Lone Star vide en une ampleur lente et tragique.

True Détective c’est sonder les origines, les doutes et les fragilités, c’est brasser l’orgueil et l’humilité de notre condition humaine.

On pense aux romans de James Lee Burke, au Marlon Brando des 50’s, on fredonne The Black Keys…« Nothing is ever over » comme le dirait Cohle, interprété par le charismatique Matthew McConaughey.

A voir

Un tramway nommé Désir, réalisé par Elia Kazan, 1951

Down by Law, réalisé par Jim Jarmusch, 1986

Interstellar, réalisé par  Christopher Nolan, 2014

A lire

Lumière d'août, William Faulkner, 1932

Dans la brume électrique avec les morts confédérés, James Lee Burke, 1993

No Country for Old Men, Cormac McCarthy, 2005

A écouter

Singing Bones, The Handsome Family, 2003

Rubber Factory, The Black Keys, 2004

Passover, The Black Angels, 2008

http://www.hbo.com/true-detective#/

« Comme si je pouvais habiter aussi l’espace du voyage. »

Raymond Depardon

I

Immobile à Feuchères.

J’attends à mi-chemin de l’ascenseur vitré et de l’escalier de pierre.

Apparition gare de Nîmes d’un sourire chavirant.

II

Comment voir l’autre à travers un prisme ?

Chercheur d’or et pionnier en 1848, je  n’ai que de vaines réponses.

Une voix off soulignée de rouge me chuchote « L’esprit des lieux est une étrange chose ».

III

.222 Remington - Masse de la balle 55 grains -Vitesse initiale 943 m/s

Cette femme s’ennuyait. Pour se divertir, elle avait décidé de réaliser l’éthologie de l’espèce humaine.

Expériences de séduction, d’adultère, de séparation et de reconquête…

IV

Elle me rappelle Rahma, celle qui après avoir tué les pères, en éprouve bien sûr une infinie nostalgie.

Malgré tout - Aimer en ce lieu clos embaume. Aimer en ce lieu clos étreint. Aimer en ce lieu clos réfléchit.

Comme tranchant de lame ternie remet à l’envers ce qui était à l’endroit.

V

Ricochets sur (sa) peau passée au gant d’huile de cade. Son corps n’est pas lieu de gêne.

Je l’oints – du gant de crin qui doucement l’échauffe – tant que son sommeil ne peut advenir. Ricochets sur (ma) peau.

Maladresse qu’entre deux baisers elle m’a soufflée.

VI

Lit terrible où s’inscrivent les svastikas!

Mot d’ordre dans l’atrium: pénétrer et se sentir soulevé - masculinité tendue.

S’échapper du cercle de mosaïque, virer romantique, se tenir la main et déambuler dans des jardins imaginaires.

VII

Bambous contemporains du palmier offert en 1985 par le jeune Martial à Bernadette l’effrontée.

Pourquoi écrire telle légende sous le simulacre d’une leçon d’amour ?

Le temps gris, les flaques belles et une partie de moi-même rapetissée à toute vitesse. Nil novi sub sole…

VIII

De colza dont ses bronches ne savaient se défaire, elle récoltait des bouquets qu’elle offrait aux chiens.

Les feuilles d’oxalis palissaient à l’ombre, j’avais la frilosité qu’on recherche à Cadaqués.

Mon cœur fatigué à mi-avril.

IX

La boue ruisselait qui aurait pu me soigner. Voulait-elle de moi ?

Rue des Moulins, elle avait prononcé "Les cadereaux se désengorgent". Mais elle ne voulait toujours pas de moi.

Cela ne pouvait que finir mal, non ?

Alberto Garcia-Alix, Gabriel, 1980, Photographie - Tirage argentique N&B

Il a recouvert des valérianes officinales de dessins au curaçao [azul] tel que le professait le Dr Charcot en 1853.

Il a autrefois travaillé avec de petits plateaux de bakélite polychrome [multicolor] qu’il recouvrait de plâtre patiné et de vernis magique sous lesquels il avait peint de purpuréens [púrpura] carpelles.

Il a accompagné des militaires qui avaient déserté Libreville, blêmes [pálido]de colère.

Il a fait la cible au volant de ses voitures sanguines [carmin] après avoir joué longuement au base-ball avec ses enfants.

Il aurait dissimulé de la psilocybine dans le fauteuil noir et blanc [blanco y negro] qu’occupa sa vieille mère à Rodez de 1905 à 1969, ce qu’il a toujours nié.

Il a utilisé sa sœur aînée, non pas celle qui possède un sixième sens pour détecter les brebis galeuses mais celle qui hurlait "I love you but I’ve chosen darkness" [oscuridad].

Il a filmé sous le contrôle de scientifiques patentés, trois seringues verticales parme [violeta] selon les angles respectifs de 180° ou 90° en un seul fix à Prague.

Il a soufflé les larmes des mères au-dessus des garrots maculés de pisse [amarillento] et après coup a rugi en prenant le pas de course "Tu peux vivre ici, si tu le veux !".

Il aurait fait tuer par mégarde 1, 2, 3, 4, 5 iconoblastes par inhalation d’astringente pistache [verdín], sans toutefois les faire souffrir.

Il aurait fait aussi mitrailler plus de treize personnes en fermant les yeux [ciego] lors d’une descente à Phnom Penh, le 10 avril 2005.

La porte du frigo est une fleur de tabac, de celles que le voisin affligé d’un léger strabisme s’est procuré en vente libre lors de son 7^ème voyage dans les Badlands. Toi, tu n’y étais pas.

C’est une tête d’oiseau mal découpé, coiffant son ombre sur le papier mural d’un bouge à Carnaubeira da Penha. Sans doute l’aurais-tu souhaité.

C’est la ligne de destinée que dessinent des fentes tendues et bordées de poudre ivoire sur le mur perpendiculaire au béton ciré couleur palombe. Tu t’y prends toujours juste un peu tard.

C’est un système adéquat sans pitié pour l’héroïne dont, en fin de course, on ne retiendra que l’antienne " un papillon sur l’épaule vaut mieux qu’un singe sur le dos". Tu assumes ta déconvenue.

Morfina (de la série The Essence of Decadence), Tirage numérique, Tania Brassesco & Lazlo Passi Norberto, 2010

C’est une boîte de perspex comme on peut s’en procurer à Khorsabad et qu’ensuite les filles du calvaire emplissent de mushrooms onirogènes ceints de velours imprégnés de bois de santal. C’est ce que tu prétends.

C’est un vélin rose qu’écrivait une belle au tricot rayé dont le rictus asymétrique brisait toute paix durant le quatrième semestre de l’an 1947. Auras-tu le courage d’admettre ta frustration ?

C’est un lit de visions monumental et archaïque  traversant les paysages dentelés d’éther sous les semelles Reebok à 80 dollars. Tu répètes à l’infini les mêmes frayeurs.

C’est une histoire dont tu aurais voulu t’enorgueillir. Sauf que tu es l’absente de ta vie.