Jean-Michel Basquiat

Nous ne sommes pas le mouvement sur des canapés mous. Nous ne sommes pas ce mouvement syncopé de l’amour sur des écrans difractés où se tapissent les pyjamas de célibataire en textiles antibactériens. Ils suffoquent les petits propriétaires de Rien. Ils ont le col mou et serré. Ils viennent m’entretenir de colorants quand je pense écru. Nous ne sommes pas le pourtour des monuments de commémoration. Nous nous heurtons sans conséquences à égalité de génération, les vieux et les jeunes répartis dans des box d’incivilité consubstanstielle.

A l’arrêt de tram quelqu’un crache sur mes bottes. Je regarde les panneaux lumineux qui indiquent le prix des chambres à la soirée, c’est tout. Je rentre avec ma valise. Des nuages circoncis s’agitent sur les créneaux du château. La Loire enjambe des flots surannés. Tu vas me parler des ponts que nous ne franchirons jamais et mon cœur battra la campagne pour retrouver ce parfum perdu à jamais de l’amour égaré dans les prés. Il y avait quelques moutons. Il y en aura toujours. Des moutons empaillés avec de la peau de bique. Des agneaux que le loup mangera persillés. Des attitudes qu’il ne conviendra pas de dissimuler.

J’ai devant moi le mouvement de la chair et le repli de la cire quand elle coule sur la bougie. Des vanités que l’on emprunte pour faire brûlante impression. J’ai devant moi le mouvement de la chair et le repli de la cire quand elle coule sur la bougie. Le rideau gris tombe sur le petit lit du bureau. Le ciel était comme une hémorragie interne. Les gens étaient plats comme un électrocardiogramme. Il y avait ce cri comme un tégument qui continuait de se propager.

Nous ne sommes pas contraints à nous agenouiller devant l’apothéose des tyrans. Ce sont nos  cavernes noires. Nous créons du mauvais. A partir de ces petites étincelles, nous ne voyons qu’un bout, celui des yeux qui brillent, celui des cheveux qui prennent feu, celui des corps qui calcinent, dans des plaines atemporelles où s’aimer n’a plus de sens. Les tambours écrasent des hanches et des chevaux délirants. Il pleut. Il pleut, tu crois. Tu crois qu’il pleut. Et tu ne m’embrasses plus jamais même si je le voulais. Nous ne sommes pas volubiles aux mêmes incantations, l’église sonne et les divas transpercent les appartements de 110 m2 sans qu’il y ait forcément du bonheur. Je plie légèrement du talon. On me tient le bras. J’embrasse un front. Nous ne sommes pas l’espace de sécurité protégé, mais presque, non que ce soit une finalité. Nous bêlons.

Mâche. L’orange posé sur les verts  comme dans une coupe de fruits. Fosses aquatiques borderline. Trois seringues pointées vers le haut, lèvres à lèvres purulentes. Une femme tremble, une femme frissonne. Aiguilles urbaines sur lesquelles s’affolent les passions. Un homme aux cheveux blancs regarde la neige tomber, bleue, rouge, sur ses épaules. Il grimpe, ce samedi, vers un sommet caché par des matins cliniques que la rosée recouvre comme du linon. De toutes jeunes filles dans des vergers sous la pression onirogène d’un ciel qui ne ment pas. Mâche. Ce que nous ne sommes pas dans ce mouvement trompeur. Ce que nous ne sommes pas, c’est ce qu’il y a au bout. Mâche. La dépendance de nos prises dans le couloir parallèle au mur. La dépendance verrouillée à la puissance des actes. Rumination toxique. Moment unique en fermentation. L’œil qui revient sur soi, l’œil qui se brise comme un œuf dans une soucoupe, qui ne coule pas. Perspective alvéolaire. Au bout du bout de la lunette, je ne vois rien du tout. L’œil géant et la jambe atrophiée, cette jambe ridicule qui fait le tour des choses.

Ce que nous ne sommes pas c’est le goulot étroit sur l’écran mixte d’un rêve brouillé. L’enfant penché sous intraveineuse attendant le mauvais lait auquel il est habitué. La glace qui absorbe le sniffeur de poudre et le bâton d’ADN qui jette des sorts. Il fait noir. Les champignons pourrissent comme des langues instables. Jésus rame dans un bac à coke. Une tête de Siva enterrée dans la terre meuble les actualités. Mâche. Les tours carrées, sociopathes, dans la chambre aux bruits d’escalator. Buvard bleu, buvard rouge, buvard arc-en-ciel d’un monde enseveli sous les rouages. Un couple s’embrasse, un couple s’enlace, un couple se perd. Je rentre dans le monde fragile des œufs coque servis en équilibre par le petit bout. Je rentre dans la pièce caoutchouc, la pièce aux poix rouges. Je rentre dans ma robe sur-mesure, ce que je ne suis pas, les barbarismes, le col de dentelle en moins. Je rentre dans le pétrole des jours. Ce que nous ne sommes pas. Ce que nous ne sommes plus. Ces corps qui laissaient passer la lumière comme des bouteilles lavées au vinaigre

Mâche. 270 capsules. 270 portraits écarquillés. Une seule boîte crânienne. Derrière la porte, la réflexion est une lame de rasoir abandonnée sur un miroir. Derrière la porte quelqu’un laisse tomber ses cheveux blancs, quelqu’un demande quand finira demain si tout se renouvelle. Derrière la porte, les vaches laitières flottent dans des peaux trop grandes. No milk to die, no milk to die. Je bois pour nourrir le mal-ardent dans les structures du moi infini. Petite chose exaltée, sans principe de réalité. Mâche. Les touches de la béquille sur le béton au milieu des livres factices. Un vieil homme tourne l’angle, une croix subliminale autour du cou. Pas de surveillance psychologique. Nous sommes Nus ce que nous ne sommes pas. Nous sommes le nu visible de ce que nous ne sommes pas. Les préservatifs côtoient les cotons argentiques dans un fond de tiroir vernaculaire. Les murs sont pris par la vitesse du risque. Lenteur de principe comme un sabot macabre qui décompte le temps et la ruine. Nous nous tenons, asyntaxiques, les bras serrés le long du corps reliés à des sondes, des petits trous pour regarder au travers. Nous sommes le nu visible de ce que nous ne sommes pas. La fente de la roche qui fume, du graphite plein le menton comme si quelqu’un s’y était repris à deux fois pour tout effacer. Ce quelqu’un tend aussi le démaquillant.

Ce que nous ne sommes pas. Revenus en arrière. Ce que nous ne sommes plus. Des revenants. Atropa Belladone, les petites filles et la mort, toujours séchées dans un herbier. Je n’ai vu que le vide envahissant le vide et tout paraît si loin. Les poumons sont une abstraction, le cœur, une forme innommable qui bat faiblement sur l’étal. Je me couche pour trouver le moyen d’aimer, soulevant le rideau de la forêt profonde. Je marche sur les aiguilles douces et craquantes du pin majestueux qui devient sombre. Je marche au milieu des femmes en morceaux, le long d’un lit qui ne dort pas. Je me couche pour contempler les étoiles. Orientation de l’esprit, orientation du doigt. Je tire en visant d’un œil. Tu meurs et tu revis. Ce que nous ne sommes pas. Toute Puissance. Langage construit sous l’emprise de l’infiniment petit. L’homme dont la santé s’inquiète du peu. L’homme qui tamponne sa veine pour y créer des œuvres. Sa moitié confinée dans un cadre qui la dédouble et la dilate. Sa moitié sous influences, sa moitié complexe. Sa moitié évaporée. Le jeu de ficelles qui nous attache au stupéfiant modèle. L’homme qui désire, qui fait crier ses plaies, qui m’abandonne ouverte. Des manèges incandescents virevoltent à mes pieds. Des chevaux montent et descendent. Les mômes qui ont peur de chuter s’agrippent. Mains précieuses, lettres mortelles. Je suis l’état d’âme introduit au niveau du coude, parti-pris sans matière, tuyau plein d’amertume.

Mâche. Les silhouettes sous les nuages de polyamide. Mâche l’ennui sous l’arbre flotté, mâche le compagnon de voyage, mâche les bombes dans les assiettes de poupées. Mâche le poids de l’Herbe, mâche les volutes comme des voiles, mâche le cri de la toxine de porc sur la poitrine extatique de l’homme, mâche les doses pour le cœur dans une cour avec un peloton d’exécution, mâche les cuisses qui ne s’ouvrent plus sous la jupe baissée, compassionnelle, mâche la substance transhumée, l’innocence perdue dans le mouvement, mâche le courage comme un garrot sur la veine, mâche le cran de sûreté, l’inertie de la marge, le saignement de nez et la mèche qui prend feu sous les pétards. Mâche l’horloge qui déplace l’aiguille, mâche la main qui efface la trotteuse, mâche le chiffon doux sur l’adrénaline effacée des jours, l’eau qui ne s’écoule pas, psychotrope, dans le contour des choses… Ce que nous ne sommes pas

 Peinture écaillée

Emanation Tika Gosh

Longue et monochrome

Ciel radieux d’apesanteur

Sans bruit de l’acrotère glisse

« Détachées de leur origine, elles dérivent dans un champ d’aperception, sans trouver de point d’ancrage »

Elle touche la peinture écaillée, le heurtoir, la porte si conventionnellement bourgeoise du 140 de la rue Martainville. Voussures de flanelle grise élimée. Arêtiers transpercés par les reflets du soleil d’en face. Les vitres froides de la SCI médicale se succèdent sans surprise jusqu’à l’angle où déambulent des groupes avec drapeaux sous l’ombre écrasante de la Cathédrale. Elle se dit comme chaque jour que la journée va être longue, longue et monochrome.

Il pousse la porte du 142. Il pense qu’il a trois étages à monter et le couloir étroit à traverser avant d’arriver à sa chambre de bonne et de s’affaler sur son lit dont les draps n’ont pas été changés depuis qu’il a emménagé. Il pense à l’électricité, à cette fille qu’il a croisée en sortant du bar, aux émanations de cuisine pakistanaise qui transpirent des murs humides depuis l’ouverture du nouveau restaurant, en bas.

Il se demande s’il va faire beaucoup de clients aujourd’hui. Ils ont annoncé du soleil pour toute la journée alors il a sorti les tables sur la terrasse mais on ne sait jamais, avec la crise, et puis il est nouveau dans le quartier, il faut le temps de se faire connaître. Ikram a marqué au menu les plats traditionnels : biryani, karahi gosh, sihr kebab, pokola, samosas, kari, poulet tandoori, nan au fromage, tika gosh, zerda halwa. Il contemple avec satisfaction son pas-de-porte, les couleurs violet sombre de la vitrine et l’enseigne avec le logo 144.

Elle sort du 148. Il est tard et elle sent qu’elle ne doit RIEN perdre de cette journée. Il y a eu ce frémissement vers 6 heures du matin, cette prémonition d’un ciel radieux avec des étals colorés et des gens en apesanteur. Une matinée en relief avec des feuilles de vigne sur de la féta. Des trucs à emporter ou à consommer sur place. Elle aime quand flotte dans Rouen ce symptôme de liberté, cette autorisation à se saluer sans raison. Elle a mis ses escarpins bleu vif et elle ne tourne pas la tête.

Au même moment, il se dit qu’il aurait dû prendre une baguette céréales. « Le compagnon du levain fait des pains exceptionnels, et tu verrais les croissants, ils sont énormes, j’ai jamais vu des croissants aussi énormes ! ».  Elle a roulé des yeux pour bien montrer à quel point ils étaient irrésistibles alors il a acheté 4 croissants, 2 pains au chocolat et 2 brioches, il ne sait pas ce qu’elle préfère. Il sait qu’elle a une peau délicieuse et des lèvres délicates. Il sait qu’elle est en 2^ème année de droit et qu’elle se donne le temps de réfléchir à son avenir.

Il voit ça tous les jours, les inscriptions gravées dans la craie au dessus du poste électrique, RASK, Gemini, Arch, Xavier Roger 1800 quelque chose, la date est effacée. Tous les jours, il se répète qu’il habite au 152 de la rue Martainville, au-dessus de « La Terre, La Pierre, Le Bois, Le Métal ». Il ignore ce que signifie RASK. Il ignore ce que signifie Gemini. Il se demande s’il va choisir un plat à emporter ou à consommer sur place. Il se demande s’il va se souvenir du code quand il reviendra. Il se demande s’il a envie de revenir.

Au 160, 162 et 164 de la rue Martainville, les portes sont fermées. Elle aime bien le lion de Normandie, les queues de dragon, le blason à moitié effacé, des signes magiques qu’elle pense être la seule à percevoir. Par exemple, Taya, B 80, et Installation tactile permanente qu’il faut pouvoir relier. Elle se dit  qu’il y a ce repli marginal au 160. Et qu’après, elle fera du sur place. Elle se dit que PINESE L. et SPIRAN E. possèdent tous deux un garage à ouverture manuelle au 162. Elle se dit que son amour ressemble à un collecteur. Elle va à sa séance. Elle pense qu’elle est ignorante, furieuse, impatiente, elle pense que c’est fichu d’avance.

Au 164 TER, ils sont plusieurs. Ils glissent sans bruit de l’acrotère. Ils se coincent les doigts dans la serrure. Il se dit : Play time. Il se dit : Play Time Au cœur des Terrasses. Il est le seul à avoir une terrasse et à profiter du soleil en direct. Il se dit : Poste Gaz. Médiation. Il se dit : Tenir les chiens en laisse. Il se dit : deux faucilles. Une tête de mort. Un battoir. Une cloche. Un caducée. Il se sert de sa Visa Gold. Il préfère oublier.

Pendant ce temps, au 180, elle réalise qu’elle a oublié ses clés, elle les voit sur très nettement, sur le bureau à côté de l’agrafeuse. Elle se dit que plus haut, à droite, il y a la rue Saint-Romain. Que plus bas, beaucoup plus bas, coulent la Seine et les ponts comme des bras articulés. Elle se dit qu’il n’y a qu’un pas de deux à faire pour rejoindre le côté sombre, le côté liquide, le côté enterré, le côté des teigneux. Elle est danseuse. Elle se dit que la rue du Bec traverse l’ensemble. Elle se dit que l’espoir fait vivre.

Ce qui ne me dépayse pas, c’est le début. Les 20 kilomètres en mobylette, champs glacés, casque couvert de givre, ou de rosée, ou de neige. Ce qui ne dépayse pas c’est l’arrivée sur la Nationale, la descente de la rue Jean Moulin, la Poterie juste en bas, l’attente de la DS sur pneumatique au collège des filles de Notre-Dame, les vitres teintées et les 120 kms jusqu’à Rouen, dans les silences en lacets, confortablement installée dans quelque chose d’interminable avant l’arrivée sur les Docks, la tour impersonnelle des Archives.

Ce qui ne me dépayse pas c’est l’ordre instable des ponts. Les silhouettes qui arpentent des quais microscopiques où tangue le ventre bleu des péniches. Le chœur du dimanche matin et la tôle ondulée où crépite la pluie. Ce qui ne me dépayse pas c’est le dernier palier branlant, les papillons exotiques rue des Bons Enfants, les vitraux du 14^ème siècle et l’ombre que laissent les souvenirs quand ils marchent. C’est qui ne me dépayse pas c’est le décalage, c’est la violence, c’est l’indifférence.

C’est la fumée croupie, c’est le ciel comme du lait caillé sur la Seine, c’est le cul d’une fille derrière les banquettes du Yellow Cab, c’est le pigeon efflanqué qui s’est arrêté de picorer place Jeanne d’Arc, c’est le monogramme de chez Varin sur les porte-couverts minimalistes, c’est le pull à roses rouges du marché Saint-Marc, c’est le coupon gris de la friperie, c’est le Gin ramené d’Angleterre par Philippe Ringuenet. Ce qui ne me dépayse pas, c’est l’arrière-salle, c’est le profil de l’étudiante en lettres avec un panier en osier et des gros seins.

Ce qui ne me dépayse pas c’est la vieillerie, c’est le noir absolu, c’est le sentiment d’asphyxie dans la rue du Contrat social. C’est le sentiment d’abandon sous un toit pointu déconnecté du monde. C’est le coup précis de la botte sur mon sternum après les Chihuahuas. C’est l’errance à toute heure du jour et de la nuit, comme déplacés d’un cran. Ce qui ne me dépayse pas, c’est de baiser avec le petit jeune homme, c’est de promener un chien dalmatien dans les rues de Rouen.

Ce qui ne me dépayse pas c’est JR, c’est Horst Tappert, c’est Stéphanie de Monaco, c’est la boule de flipper, c’est Le Renard, c’est l’épée des chevaliers et la conjonction des corps, c’est l’épreuve de Misère, c’est le torchon brodé Suzanne B, la malédiction de Vellini, la fille qui fait ses gammes au violon, rue Saint-Romain. Ce qui ne me dépayse pas c’est celle qui ne mange que des glaces, qui vole des blousons Armani, qui collectionne les animaux empaillés, c’est celle qui a un nez de clown, qui est bi, qui préfère les shoots au-dessus du Robec, c’est celle ne peut pas sortir parce que son mec est jaloux.

Ce qui ne me dépayse pas c’est l’ascèse, c’est le sacrifice, c’est l’échangisme. C’est le nouvel amour, plus sombre, plus dense, plus précis. C’est la domination des falaises sur la langueur écœurante du fleuve. C’est la ferveur du Romantisme sur le pont Guillaume, c’est le parcours du Ténébreux qui porte des bas pour la première fois, c’est l’étage humide où l’on va chercher le beurre, le passage étroit où Rouen devient orange comme un sous pull en lycra.

• Chercher une chanson symbole (une chanson qui soit un signal fort, une empreinte rock): nous l'exploiterons de deux manières "hors champ" ou "creuser un angle"