Ateliers d'écriture: textes, animations, événements, publications
Elle tombe. Elle peut mourir ou s’échapper. Si tu y crois vraiment, elle s’envolera. Reviendra. U n défi. On ne se jette pas dans le vide pour rien. Des hommes survolent des étendues d’arbres. La forêt. Pour s’affronter et aimer. A la fin, il ne restera...
Elle étire ses bras Son visage contre sa poitrine, il s’est collé à elle comme un enfant Puis il s’est éloigné Il lui avait pourtant dit Rejoins-moi A « la rose des vents » Rejoins-moi Pourtant, au loin La longueur de ses bras Il y avait cet homme qui...
Premier mouvement : l’attente « Elle demande : et en mathématiques? On dit : ce n’est pas encore ça, mais ça viendra. Ma mère demande : ça viendra quand ? On répond : quand elle voudra, madame » A travers les persiennes le soir est arrivé Dans les rehauts...
Ecrits automatiques le temps de The Forest, Album Seventeen Seconds de Cure ( 5’52) Liturgie 1 Vibration, ta corde a entravé ma course sur le chemin d’un rêve au crépuscule du matin. La foulée est bonne, la rosée comme un parfum divin exhalé par l’écorce...
Le jour où, par hasard ou malchance, je rencontrai Serge que je n’avais plus revu depuis dix ans et qui me prit pour un amour plus ancien encore, ma vie bascula. Toujours est-il qu’en l’instant de ces retrouvailles qui n’auraient dû être qu’un frôlement...
Comme à son habitude, Anna était en retard. Je commandai une bière au serveur efflanqué des Bons amis qui prit commande sans me regarder. Une fille passait. Sa jupe, légère et vaporeuse, coulait autour de son corps comme un moule actionné qui venait ,...
Aujourd’hui ce mercredi 24 Mars je bute tout le monde. Exit. Exit. C’est comme ça Je suis entrée dans ton cauchemar A petits pas voilà La grande blonde du quatrième Je la suis et l’enlace Bonjour ma belle je t’attendais tu sais donne moi ton corps que...
Pyrénées. Un visage sans sourire. Une masse de cheveux roux se penche vers un berceau. L’accordéon se tait. Des bruits de bouches et de corps emmitouflés, manteaux, écharpes, sacs, besaces, se pressent au dehors. Affluent et refluent. Une seconde. Deux....
Il avait du retard. Elle tendit sa main vers la vitre embuée et dessina trois ronds. Elle marqua le troisième d’une croix et sourit. La neige avait recouvert intégralement le parking. Qu’est-ce qu’il foutait ? Elle imagina sa voiture embourbée dans le...
Traversés Ce qui de nous resteraOh mon amour mon amourCrois-tu qu'on en voudra? Quand on aura traversé de rageLe temps perdu le temps foutuOh mon amour mon amourCrois-tu qu'on en voudra? Quand on aura plus qu'à baiserNos illusions et nos regretsQuand...
Rouen, samedi 2 avril 2011 Cher Docteur Laumonnier Après une infâme séance de phrénologie et la déclaration d’une coqueluche, on m’a mise en quarantaine au 180 rue Martainville, dispensaire qui partage sa cloison avec l’aître Saint Maclou. Vous n’êtes...
Je t’ai cherché Place Saint Marc, j’ai avancé jusqu’au 89 rue Martinville, mais quel est ce bleu, mais quel est ce bleu ? bleu lavande non, pervenche, ah non, azuré pas vraiment, Sienne certes pas, Cobalt peut-être… Je t’ai cherché parmi les délices afghans,160...
Descendre à Spring street et remonter. Sentir les goutelettes de sueur couler le long de son dos, croiser des hommes en costards et des filles juchées sur leurs talons aiguilles. Marcher doucement pour retenir le gris de NY. Sentir la ville. A l'angle...
Je ne sais que faire de ce quinquagénaire dégingandé à la tempe grisonnante, divorcé, père de jumeaux, chercheur au CNRS en physique quantique et, de surplus, bien dans sa peau. Je ne vois pas très bien dans quelle situation je pourrais l’installer pour...
La lumière a baissé. Patrick Catalifo boit son sixième verre. La bouteille de Vodka a roulé entre son pied et le banc. Son corps s’affale encore un peu. Elle, elle se verrouille. Jambes croisées. Bras fermés. Visage tendu sur poing. Le pouce levé contre...
La photographie à Düsseldorf 4 octobre 08 - 4 janvier 2009 Un froid soleil qui coupe tout lien avec Le Père Noël et qui fait que nous gelons sur place, avec le sourire, ce dernier dimanche de l’année, devant le Musée d’Art Moderne de Paris. L’exposition...
De la pluie I Bouquets de pluie Exhalaisons Lumières d'orage Rideaux de pluie Ni heureuse ni malheureuse Présente à cet instant De la pluie II Lundi Labeur des essuie-glaces Grésillements radio Mano Negra "Mi corazon" Souvenirs comme trainés Dans les...
« Le sens essentiel de la note marginale est le non sens. » E.A. Poe I Les mots d'une pensée construite ont disparu dans les gorges du passé. Le séisme d'un été a fait basculer le sens général, le couple signe/ signifiant a perdu son ajustement, les axes...
Il est dangereux de se pencher au- dedans * : le robinet s'épanche dans un glas frémissant sur les hanches éternellement coupées de voracité, violine, et sur la tranche, miraculées. Dans l'épingle de tes cheveux, j'ai écouté en sourdine l'écho, déjà lointain,...
Me reviennent les mots maöri Le Mana pour te donner la force intérieure et cette croyance : le Moko de l'amour manquant n'est un tatouage à inscrire sur aucune peau. Plutôt TuPounamu, cette première entaille sur le tronc de l'arbre à abattre, comme une...
Quand le type à queue de cheval fait couler ses pièces dans le juke- box et que la voix de Billie Joël s’élève au croisement des rues Philippe de Girard et Louis Blanc, elle se dit que ça commence mal. Pourtant, si on en croit l’affichette « Rapido »...
Deux jeunes filles sont assises à une table dans un bar. Chacune parle en triturant son téléphone portable. - Il est tellement timide, il parle même pas à lui même dans sa tête. - Ça remarque, tu peux pas savoir ! - Nan, j’te jure, le mec c’est un intello...
« - La moitié du dictionnaire c’est des mots pour les vieux » - Ouais et les jeunes y-z-en connaissent pas l’aut’ quart ! - J’ai toujours dit que les dicos c’est trop gros. - T’y vas voir souvent toi dans les dicos ? - Ouais ! J’aime bien la page des...
Le Celta. 8h 30 Le laveur de vitres est colossal. Silhouette et ampleur du geste. Ne freine pas son énergie, celui-là. - Si on l’fait pas là, maintenant, on l’fera jamais ! Dany me raconte ses vacances. Toscane. Ombrie. Frontières floues. Bourvil et Lino...
Imbroglio de mots indomptés qui se démêlent sur le papier. Le son de l’ânesse, celle qui ne sait pas encore mais qui se laisse bercer. Les sons qui s’abaissent et rampent sous la plume. Celui qui les lit, celui qui me lie. D’abord pour lui – l’appât Puis...
