Les bruits qui créent l’émotion, le sentiment

La Beauté,
Au lever- il s’agit d’une heure précise, entre 9h et 9h30- dans l’écho des montagnes, égrené dans la lumière blanche, le carillon des cloches au cou des vaches et des chevaux libres tout l’été.

La Nostalgie quand un train me traverse en même temps que la nuit. Ce n’est pas un sentiment doux, plutôt une fulgurance qui me possède tout entière, installant en moi le sentiment d’une Tristesse durable.

Il est quoi ? 3 ou 4 h du matin ? Ce n’est pas encore le Printemps. Le chant des oiseaux, comme pour moi seule, comme un bouquet de promesses, comme la Joie.

La petite musique du SMS que l’on attend, que l’on oublie, que l’on sait être celui-là qui fait naître l’Allégresse dans notre cœur adolescent.
 
Le Tragique, c’est le silence d’un jardin plongé dans la nuit d’une banlieue. C’est une adolescente qui fume le soir sur le rebord de la fenêtre, pensant à la vie.

Le Pathétique dans une rue engorgée aux portes de Paris, quand l’humain éructe, quand la stridence est continue, quand je n’entends plus le bruit de mes pédales.

La Colère : quand la vulgarité du ton et du propos convulse mon visage en feu, dans un silence fulminant.


 

«  J’ai rêvé que je dormais de mon dernier sommeil au côté de cette dormeuse, mon cœur arrêté, et ma joue gelée contre la sienne. »
Les Hauts de Hurlevent E. Brontë

Jeanne s’éveilla dans un état de tristesse absolue.
- J’ai rêvé, se dit-elle, j’ai rêvé mais de quoi ?
Elle avait pleuré, de cela elle était sûre : l’oreiller humide sous sa joue et dans son sternum la mémoire des sanglots.
  - J’ai rêvé que je dormais de mon dernier sommeil, se dit-elle.
Elle était seule dans une chambre sans charme : trop de fleurs au mur, un couvre lit qui renvoyait une odeur de poussière quand elle bougeait les pieds, une chaise à la paille agressive posée là pour rien, une table de nuit branlante de chaque côté du lit et les rideaux qui rampent sur la moquette douteuse.
Aucun rayon de soleil ne pourrait entrer dans un tel lieu.
On était en janvier sur la côte de Haute- Normandie.
« L’Été 36 », elle avait pourtant bien choisi l’hôtel Jeanne. Un bel endroit non loin de Caen, avec balade sur le front de mer, crêpes chaudes et la langue qui passe sur les lèvres, qui lèche le sucre, le beurre et le sel de la course sur la plage.
  - Des chabadabada comme tu les aimes, lui avait-il dit. Ça te fera des souvenirs.
Puis il avait claqué la porte. Elle avait glissé sur sa phrase comme sur une peau de banane.
Avait-elle rêvé de lui ? Étonnamment non. Des mois qu’elle dormait contre sa pensée, sous son corps nerveux.
Elle avait rêvé pourtant. Ça lui revenait.
Sa mère allongée dans une chambre trop rose, sa mère qui mourait, l’abandonnait.
Il fallait qu’elle se souvienne, qu’elle trouve le fil.
Jeanne se revit marcher pieds nus vers le centre de la pièce, enlever les lys en tissus qui pavanaient dans le vase noir, les fourrer à nouveau dedans, tiges en l’air. Elle s’était couchée contre sa mère, lui avait chuchoté « tu vois maman, on ne s’était pas perdues ». Étonnée que sa mère ne poursuive pas ce dialogue depuis si longtemps entamé, elle avait soupiré, sagement croisé les doigts sur sa chemise de nuit.
  - Au côté de cette dormeuse, mon cœur arrêté, et ma joue gelée contre la sienne, se dit-elle.
C’était donc ça l’abandon suprême, l’amour suprême.
Jeanne s’autorisa enfin. Elle pleura avec toute la complaisance dont elle était capable, de tout son cœur. Et cela lui fit beaucoup de bien.

                                                                     




















Il est un temps 
où on croit à l'apesanteur

Ecrits automatiques le temps de The Forest, Album Seventeen Seconds  de Cure ( 5’52)


Liturgie 1

Vibration, ta corde a entravé ma course sur le chemin d’un rêve  au crépuscule du matin.

La foulée est bonne, la rosée comme un parfum divin exhalé par l’écorce me guide entre tous ces bras morts qui se tendent.

De petits cheveux frisent de sueur, encadrant mon visage soudain purifié
de ses aspérités.

Mes pas ne sont jamais lourds, le sol porte mon corps, le soulève et  il s’accroche
à la première branche qui croise son horizon.

Pieds et jambes moulinent dans l’aube de cette forêt où tu m’as choisie.



Liturgie 2

    Lenteur et vibration

J’ai envie de cette musique qui est toi, me guide dans cette forêt qui est toi aussi.
J’ai envie de l’aube et de ma course folle entre les arbres aux bras morts.
J’ai envie de nos salives mêlées à la fraîcheur de l’humus.

    Dis encore mon nom, qu’il s’élève à l’appel des cœurs éperdus.


Mais la vibration de cette forêt, à cette heure de la nuit où tes doigts sont passés sur mon visage,
Mais ta tête précieuse que tu offres à la caresse entre mes cuisses,
N’était-ce pas le baptême de nos âmes perdues ?