L’obscurité absolue

Aucun bruit ne s’accroche

Partout du sommeil

Loin dans la maison, un claquement régulier

Croche/double-croche, croche/croche pointée

Ce rythme rampe le long des tuyaux

Croche/double-croche

Parcourt l’enfilade des pièces

croche/croche pointée

Entre dans la chambre

Croche/double-croche

Grimpe sous les poutres fondues dans le noir

 croche/croche pointée

Fait battre le cœur du radiateur mural

L’obscurité absolue

Aucun bruit ne s’accroche

Partout du sommeil

Mes oreilles comme les radars de ma paranoïa larvée

Loin dans la maison, une clef tourne dans la serrure

Croche/double-croche

Des talons claquent

 croche/croche pointée

Parcourent l’enfilade des pièces

Croche/double-croche

Entrent dans la chambre

 croche/croche pointée

Tout près. Si près du lit

Croche/double-croche

Tétanisée je m’accroche

L’obscurité absolue

Aucun bruit ne s’accroche

Partout du sommeil

Les tambours du Bronx

Croche/double-croche

Je tape de toute la force de mes bras de fillette

 croche/croche pointée

On ne m’entend pas – je grandis – je cogne

Croche/double-croche

Pas suffisant – plus fort – encore plus fort– je cogne – je grossis

croche/croche pointée

Explosion - Je me désarticule

Je  décroche   

Plonger dans une mer aux arômes puissants,  toucher le fond du bout des doigts et produire une sorte de chaos universel

Le temps est la première question. Elle n’a pas l’importance de celle concernant la place des camélias dans la chanson. Le temps comme gouffre insondable. Le camélia comme massif qui ferme les jardins de la rue. Ni vu, ni connu.                                                                              
Si même la lumière casse, il n’y a plus qu’à charger les fagots de brindilles avec le sourire, les balancer sur les dos courbés et rire aux éclats du bonheur de travailler plus encore. Tandis que toi… Toi, chaque matin, tu attends le tramway en redingote. Tu rejoins le peintre et son modèle dans l’atelier. Rien ne vient perturber ta nonchalance de nanti. Pas même le chant du paon qui attire sa triste compagne vers les buissons encanaillés.                                                                      
Ici tu n’entres pas vivant. Ni par la fenêtre aux vitraux ébréchés. Ni avec les oies sauvages. Ça grouille de parasites qui tuent le temps pour ton plus grand ennui. Tu les ignores. Tu es dans l’antre de l’Artiste Officiel                                                                                                                       
Il y a Lui. Son univers. Sa cours. Ses Choses.                                                                             
C’est la pierre de ton visage. Ta valise qu’il trimbale. Avec la sienne. Votre bouteille. Pour la soif. Masques grotesques de la création en panne. Je te reconnais bien là, mon petit cœur! Comment vaincre ce vide exponentiel ?                                                                              
Mieux eût valu s’occuper du passé que de cheminer caché vers un avenir sans la moindre note de ragtime. Pas de  joie. Tu attends la chute sur les rives du Styx. Chute sans lendemain. Car comment se relever sans futur ?                                                                                                  
Lui te dit en se moquant : bondis! Prends un châle de mohair rouge-sang et va vers le soleil levant! Là t’attend l’enfant. Celui qui murmure aux âmes perdues : allons nous habiller et nous déshabiller.

Tu l’as fait. Le ciel se noyait dans le ciel, l’écaille dans l’écaille, le tabouret sous le tabouret, et ma sœur dans ma sœur. Tu n’as rien compris. On débouchait la lumière                      
C’était une sorte de rêve. Tu t’en es sorti avec une grosse bosse vernissée derrière le lobe repeint de ton oreille droite. La vague t’a légèrement submergé mais l’espoir mis dans les cantharides n’a pas été à la hauteur de ton attente. Encore de la platitude. Aucun débordement qui projette dans le monde intergalactique de la création. L’astrophysique, elle-même, n’est que duperie. Pourtant je te le dis encore et encore :                                                               
 L’infini est bien cette porte ouverte d’un coup par un bébé déjà en turbulette qui se détache des entrailles pour se fixer autour, sur, dans le cœur.                                                                                   
C’est la grande porte de la face cachée du soleil