A la marge d'une écriture trop précise, l'imprévu n'est pas ce qu'on croit ;

ce grand garçon quotidien m'apparaît chaque fois dans son extrême virginité et son sourire de comédien déchire ce voile entre les choses et moi.

L' Agau s'écoule et mes larmes n'y peuvent rien - jouissance dévastée de trop de peurs, comme les murs des arènes et les taureaux durs frisant les percherons.

Il n'y a pas à répéter la marge. Le scellement des peaux suffira ;

nous nous exposerons dans ce rire nerveux rempli de signaux contradictoires, dénué de sens.

La marge est la poursuite des sens dans le non- sens. Une équation délicate de l'oubli sous toutes ses formes.

Un jour où le soleil enveloppe le chemin de traverse, vivre comme le coureur de fond quand il rassemble. Sans forcer la dose, l'antidote à portée de main, pour ne s'évanouir qu'en bonne compagnie et disparaître derrière la fermeture des portes, sans rien dire que la pluie dans le vent, le vent en rafales de pluie sur son visage qui me guette derrière la vitre.

Penser dedans que dehors existe – tant furent les curiosités qu’à la fin l’épuisement nocturne ne s’assouvit.

La Cathédrale Saint Castor était jonchée de lavande et l’Oustau exhalait  l’eau de rose.

Tu n’ignorais rien de ta place mais la campais mal sur tes guiboles plutôt vulnérables ce qu’elle n’avait pas vu, trop occupée à sonder ses propres incertitudes. Elle négligeait l’altérité, se prenait les pieds dans des tapis de fleurs qu’elle ne songeait même pas à cueillir ni même à préserver. Elle s’étalait. C’était comme rêver de la mort dans un tracé mouvant. On y accommodait ses forces après avoir concédé du ciseau. Elle savait par quel séisme les mots proviennent. Elle pouvait sentir leurs ricochets sur sa peau. Il était 13h 12 exactement mais c’est comme si le temps était devenu une masse abstraite, sans plus de prise – seuls, les mots.

Peu importe…l’huile suintait des olives et l’on cisèlerait le basilic le soir venu.

Le lézard courait le long de cette faille au bord de laquelle tu étais sagement assise. Le ciel était silencieux. Tu plongeais ton regard dans les entrailles de la terre pour t’y noyer. Tu étais complètement partie. J’ai ramassé les négatifs calcinés – le bord sentait le réglisse et le goudron et on distinguait un petit bout de ta jambe gauche – vulnérable – profondément isolée de la vraie vie. Tu m’as vu de ton balcon quand j’arrosais les bambous et la bruyère. Mais cette vie qui trottine vers une place assignée – à prendre des mines puis à crever – t’est définitivement insupportable.

Les trains y sont à l’heure et il ne reviendra pas.

Le malt fleurissait sur l’esplanade d’où la roue était absente – fragilité de la vie quand nos espaces d’incompréhension s’enroulent dans nos pensées. Nous chercherons encore. Nos friches et nos marges. No pasaran. Quelle est la nature de ton oubli ? Ce mot – non – oui – cherché si longtemps sur la commissure de ses lèvres. L’ironie était ton fort. Mais aussi ta faille.

Youssef Nabil, Natacha fume le narguilé, Cairo 2000, Photographie

Non loin du bord des fesses, un peu plus bas,

une ligne de démarcation de dentelle noire coupe la trajectoire

de tes veines bleues délicates comme gravées dans le cuivre par une main crispée,

l'autre posée sur les genoux tant que l'odeur de l'opium persisterait...

Impossible d'éviter la lame d'écume vert-fluo qui se répand entre eux.

Elle avance en rampant le long des tapis aux couleurs psychédéliques.

Il faudrait lisser glisser la surface des yeux, faire revenir le bord des cils sur l'ajourée des paupières, fermer les yeux pour tout voir,

et pour pleurer ce n'était pas la peine.

Ils passaient les mowtowns ce soir-là,

il y avait de la neige qui circulait et des filles bizarres dans des boots.

Se rappeler n'avait pas vraiment d'importance : cet ailleurs visité, cette beauté fin de siècle.